Проходит жизнь...Скромнеют страсти...
И память ищет между строк
Искусно спрятанное счастье,
Что сникло в суете дорог.
Так, пересилив нестабильность,
Зайдя в проблемы серых дней,
Собрав в уздечку импульсивность,
Все дамы сделались мудрей.
Ромашка стала милосердней
И, заглянув под облака,
В моих уже не видит бреднях
Сарказм придурка-старика.
Фиалка ж, приходя в сознанье,
Признав ошибок целый воз,
Читает молча, с расстоянья,
Не упрекая морем слёз.
И роза та, что засыхает,
За то, что нежность сохранил,
Меня уже не обвиняет
В насмешках пакостных чернил...
Приятно стать не паразитом,
А, просто, искренней душой.
На подоконнике разбитом
Забвеньем, местью и войной
Три важных для меня цветка,
Три женщины, три вдохновенья
Мне шлют "не злись" издалека,
Мол, "женский псих - не преступленье..."
Пугливый шёпот их ловлю,
Мне классно здравым умиляться.
Я всех по-своему люблю.
То их беда - определяться:
Любить, корить иль бить поддых,
Читать ли с долей уваженья.
Там, в откровениях моих,
Есть строки для успокоенья.
Мой дом - без ставен и гардин:
Я Солнце и Луну впускаю.
Но я привык, что я один,
Что никому не отравляю
Жизнь скрипом творческим своим.
Что ж, доброй памяти - поклон!
В душе есть отклик к всепрощенью.
С апреля, каждый год, сезон
Богат теперь на впечатленья.
"Пора...За мной!,"- вздохнуло лето
И упорхнуло птицей ввысь,
Оставив три цветка в букете
Мне на оставшуюся жизнь