Мне приснился наш с тобой эпилог -
Ката-строфы недо-гекзаметром.
Знаешь, если миф покидает бог,
Мир сдувается, плоско, замертво.
Никакой пеннооблачной синевы.
Купол падает. Некуда. Не вы…
Ни высокой лирики, ни вина.
Он не стоит газетной вырезки.
Просто к берегу подошла одна,
Отвязать канат, сердце выгрести.
Горстка спешных фраз перекошенных.
Подтвержденье, что по-хорошему.
Собирать, описывать - ни к чему.
Что рассказывать быль о небыли?
Мой родной, читатели не поймут,
Мы ведь даже друг с другом не были.
Только погляди: у меня в груди
Дыра размером с «не уходи».
Ну, прощай-прости, поджигай мостки,
Цветом винным пылает море...
Но от пламени эпилог спаси,
Сохраним его для истории?
На призывный Фарос, в великий порт -
Свиток сей отдать в самый вечный фонд.