Словно прокажённый я стою.
ГОрода уже совсем не видно.
Будто у обрыва на краю.
Я — изгой — и больно мне, и стыдно...
Тени караванов и людей
Проплывают где-то в синей дали.
Сколько пламенных благих идей
Жизнь мою, как компас направляли...
А теперь я — нищий, дом мой пуст:
Где мои друзья, где власть, где годы?
Лишь костей иссохших вялый хруст,
Да шатёр прозрачный небосвода...
Остаётся мне теперь одно —
Умереть в безжизненной пустыне.
Видно, так судьбою суждено:
Я — мертвец — не человек отныне...
Но постой... Что движется вдали?..
Или это путник заблудился?
Или это уж за мной пришли?..
Или это бред? Иль сон приснился?..
Кто-то в белом, точно паруса...
По песку, как по воде шагает...
Что это: на лице моем — роса —
В жилах кровь, как прежде, оживает?!.
Чувствую, что силы, как ручей,
В моё тело начали вливаться!..
И былая молодость очей —
Чудо — стала снова возвращаться!..
Кто Ты, не боящийся меня,
Моих язв, смертельной страшной хвори?..
Он всё ближе... Посох оброня,
Он идёт по суху, как по морю...