Бывает так, что красота, она же
Нежностью зовётся, страшнее гибкого
Хлыста, петлёй на шее захлестнётся,
Немой вопрос, последний вздох,
Но ложь разлита по бокалам
Фальшивит запах мёртвых роз,
И в памяти лицо, овалом.
Тем одиночество итог, кто глупой
Сказке страстно верил. Когда судьбу свою
Творил, сжигал и, может лицемерил?
И пустота в душе царит, плитой укрыв
Как одеялом. На кладбище теперь покой,
Как будто мраморной рукой,
Больное сердце в тряпку смяло.