Живут на свете святотатцы -
Пороков жалкие рабы.
Они ни Бога не бояться,
Ни чёрта, ни своей судьбы.
То, что их ждёт – давно известно:
Гореть им, иродам, в аду.
Мне безразлично, если честно –
Своей дорогой я иду.
Я не святой, но и не грешник –
Всего лишь-навсего поэт.
В моей душе средь тьмы кромешной
Сияет несказанный свет
И пусть не всем он виден будет –
Ведь есть духовные слепцы,
Живущие средь серых будней,
Словно живые мертвецы.
Стихи им ни к чему, поверьте,
И не жалею я о том.
Коль кто-то умер раньше смерти,
Что говорить мне о пустом?
Уж лучше выйти в чисто поле
И почитать свой стих траве,
Чем зряшных вопрошать: «Доколе?
И спорить вперекор молве.