* * *
Ползёт к стене тень виноградного листа,
тревожимого ветром.
Не доползает — и опять пуста
картина ретро.
И резкий зной, и лист резной,
и цвет чрезмерный
не видят, что сейчас со мной.
Чужой, наверно.
Да всё чужое этой духоте,
жаре и спячке!
У хлорофилла в запасном листе
свои заначки.
Повтор былого — это о другом,
об урожае,
но не о том, что жжёт меня огнём,
что угрожает
день потерять и нить забыть
в безделье лета.
Созреют гроздья, может быть,
к концу куплета.
Но нет, не результат крестьянского труда
опять меня тревожит:
весь мир, всё в мареве, как горная гряда,
незыблемо. Но рухнуть может.