Ступени строчки
Слова крылаты.
Родились в сердце
И на плакаты.
Немного грубо,
Но все же верно.
Стихи читая,
Спокойно, мерно.
Он их бросает
В толпу как молот.
И несмотря на
Голод, холод
Идет туда,
Где в этот час
Ведет борьбу
Рабочий класс.
И за собой
Других зовет:
«Вперед товарищи,
вперед!»
Его стихи
Как звук набата.
Как клятва
Верности солдата.
В них революции
рассвет
И поступь
Легендарных лет,
В них юность
Родины моей,
И звон разорванных цепей.
Они в сердцах
Людских живут
Зовя на бой
На праздник, труд.