На дороге больших надежд
запах сладок так, нежен, юн;
всё природное без одежд
и, бесспорно, созвучно ню.
Убедительный в руку сон
апокалипсисом ночей
что воистину так весом
ощущениями – ничей.
И на первых его порах
просыпаешься записать,
словно эхо поймать в горах,
улетающее в небеса.
Иногда не хватает слов
или просто душевных сил.
А ведь хочется без узлов.
И у Бога чтоб не просил.
Свои грёзы забыть нельзя –
всё равно, что теряешь кров.
Это всё же моя стезя:
ночь, бессонница, пара строф.