* * *
Это счастье маленькое — большое:
облака, плывущие в никуда,
это небо, полное звёзд, чужое,
и одна хранительница-звезда.
Нужно жить. Куда ты, душа-сиротка,
собираешься, если покинешь мир?
На поляну ёжик притопал знобко,
подосиновик мокрый понюхал, б-р-р.
Постою, потрогаю ствол шершавый
воспалённой, выскобленной щекой.
Хорошо родиться пичужкой, жабой —
человеком хуже. Какой-такой
после смерти нам обещают садик?
Или это горы? Не знаю. Бред.
«Успокойся, — скажешь, — уймись, касатик.
Пей цейлонский терпкий, пока согрет».