Ты стоял под деревом в парке , курил и смотрел на меня , думая , как
я беспечно сижу перед тобой на этой лавочке и читаю газету . Вот эту !
Я читала тебя . А ты думал - газету ?
Ах , туманы твои , что я знаю о них ?
Да , и ты о моих , о лугах заливных - о владеньях поэтов ?
Где брожу я всегда без оков и обетов
В ароматах цветов и плодов наливных !