Пи

 
Минуты ушли безвозвратно. И хрен бы с ним.
Мы люди простые, ни понтии, ни пилаты.
А то, что одни, да сейчас все с собой одни,
И жизнь еле теплится в этих постылых хатах.
А музыка льется, она бесконечней пи,
В ней омут без дна утешения и покоя.
Когда потеряли друг друга и я, и ты,
Я зверски убила лирического героя.
Он лишний в итоге, и сам перестал бы жить,
Попал бы под поезд иль пуля какая дура.
Оркестр не сыгран, скрипач  продолжает пить
Под диссонансы бессмысленной увертюры.