Качу домой , кругом поля и веси,
Но всё не в радость - море позади.
А впереди - в цветочек занавески
И каждый день занудные дожди.
Опять работа, кухня, нервотрёпка,
Опять друзья и споры до поздна,
А перед сном, за стенкой, дядя Стёпа,
Всё матерится - " чёртова война".
И бесит всё : балкон, соседка слева,
Пустырь и в кране рыжая вода,
И что дождит, и что уходит лето,
И нет любви и свитого гнезда.
Ещё вчера, казалось всё в порядке :
Следы от чаек, волны и причал.
Играл закат с мечтателями в прятки,
А я сидел и попросту молчал.
И всё мечталось, что начну сначала,
Который раз - уже не сосчитать,
И только море знало и молчало -
Вчера мне стало ровно пятьдесят.
А море что? А море будет сниться,
Когда закружат вьюги в январе,
Или придёт, когда порой не спится,
Побыть со мной, как летом, на заре.