Обо всём рассказали мы тысячи раз,
Разобрали по знакам талмуды, скрижали.
Все копыта истёр белокрылый Пегас,
Извлекая для нас зоревые сусали.
Наших мыслей тома шелестящей лузгой
Осыпались на голые, скудные пашни.
Каждый мнил, что поэт, а не грешный изгой,
Не нашедший в скитаниях день свой вчерашний.
Ну, а тот, кто величьем себя увенчал
И поверил однажды в свою гениальность,
Этот просто глупец - разрушитель начал:
До признания - век, до забвения - малость.
Тот в сомнениях ищет зерно мастерства,
Тот в стихах воспевает унылые будни,
Но опасней другой, кто, души естества
Не заметив, транжирит: "С неё не убудет."
А она от касаний ненужных болит,
Замещая порой пустозвучную рифму.
Не спасательный пояс она, не болид -
Вечный принцип огня сквозь житейскую призму.