Пишите длинные стихи,
пусть их печатают журналы,
бьет молот в кузне лемехи
ворчит кузнец, - что с жизнью стало.
Он после смены примет душ,
шагнёт от проходной завода,
запасец, (сбережён для нужд)
уйдет в общак, прям тут, у входа.
Цвет лета - чудная пора,
сквер выметен, бордюр в побелке,
лабаз, - две «гжелки» нагора,
стаканы, килька и тарелки.
На лавочке, там у пруда,
под бокс подстриженный кустарник,
Василий, ветеран труда,
стелил газетный самобранник.
Без лишних пламенных речей,
Простой короткий тост житейский, -
За молот, жар огня печей,
И только на себя надейся.
Потом серьмяжный разговор
про президента и зарплату,
механик в цехе, мелкий вор,
жмет с них заказы без оплаты.
За жизнь топили, - всё не так,
не гарантировано завтра
вот дочке замуж, друг – синяк,
жених ее, блатная карта.
Да нет там никакой любви,
жена, Наташка, - что, ты, лезешь?
а как не лезть, серьга в бровИ,
и что это за слово: крези.
Убрали лавочку, пошли,
на кухне ждет борщец и телек…
жена, в четыре тормошит:
«Светает, Вась, ну что поделать.»
Гудит с металлом в кузне печь,
бьет молот плоскую поковку,
завод, дымит, жизнь, будет течь
и не дождется остановки.