***
Ты рвал живую речь руками,
Ты называл её стихами,
И слово превращалось в пыль.
Не удавалось рифме скорой
Служить твоей строке опорой,
Непрочен был её костыль.
От страха боль внутри металась,
Не слушая твою усталость,
И упиралась в костный стык,
И голова, почти седая,
Приоткрывала рот, рождая
Лишь бормотание и крик.
Оставь старания, откройся
Безумной слабости, не бойся
Того, что смолкнет сердца стук,
И, словно боли оправданье,
Родится легкий, как дыханье,
Чистейший и прозрачный звук.
Услышишь выдох свой короткий,
Как будто каменные чётки
Столкнутся, верные рукам,
И, пробуждаясь слог за слогом,
Как некто, воскрешённый Богом,
Ты ясной речью станешь сам.