Я заматываю платком свою бритую голову,
почти голую,
холодно.
Меня скоро уволят с работы, потому что я выгляжу как маргинал.
У меня есть шинель и берцы из секонд-хенда «Б/утик «Семья» - на витрине нарисованы злые муж и жена.
Я немного выгляжу как солдат или как непроспавшийся сатана.
Надо сп*здить где-нибудь ордена.
Я же чувствую, что у нас начинаются военные времена.
Надо выбрать себе знамёна, однако в целом плевать
мне, за кого воевать.
Хоть армия их строга,
воюющие против общего невидимого врага,
меня к себе решают позвать.
«Каждому врагу - по одной пуле в голову, каждому своему - по пачке импортных сигарет».
Только как проверишь, где этот враг: он в голове или нет?
Если враг у нас в голове, ничего хорошего не добиться.
Остаётся один только выход - самоубиться.
Барабаня победно и в рог трубя,
целая армия стреляет в себя.
Тогда я решаю попробовать вновь.
Значит, я буду воевать за любовь.
Я говорю своей даме сердца: - Ну,
раздевайся, давай поиграем в войну.
Я вхожу в штаб к генералу любви, говорю: - Привет.
Он спрашивает прямо в лоб:
- Какие условия службы предпочитаете?
Я, вешая свою шинель во что-то, отдалённо напоминающее гардероб,
говорю: - Я собираюсь лечь во что-то, похожее на гроб,
не раньше, чем через 5 лет.
Он говорит мне: - Вы не подходите. Нет.
Генерал любви говорит: - У нас есть свои знамёна и свои нормальные ордена.
Ты понятия не имеешь, что такое война.
Я печально иду домой, и всю ночь мне снятся плохие сны.
Ничего хорошего не случилось.
Раз с любовью не получилось,
значит, стану солдатом, воюющим ради войны.