Она смотрит по пятницам в выжженный потолок,
Падает на пол, который не чувствует ног,
Против воли делает в сторону грубый шаг,
Сокращая срок.
И, по новой:петли-мысли в круговорот,
Даже солнце светит не так, пальцы мимо нот.
Всё сливается в недостойный конгломерат,
Обжигает рот.
Он плюёт в недопитый виски, садясь за руль,
И снимает рубашку, разорванную от пуль
Без ботинок ложится в прокуренную постель,
Скоротать июль.
Он ей пишет, и восемь пропущенных по утрам
И нечёткие фото загружены в инстаграм,
На столе самбука, две рюмки, невкусный ром,
А в пакете грамм.
И она приезжает, несмело стучась в подъезд,
Удивляясь тому, что пятая из невест,
Неучтённый игрек, ненужный совсем балласт,
Не по телу крест.
Он бросает якорь, кричит ей слова любви,
Отдаёт рубашку, испачканную в крови,
Поцелует её в ресницы и в край брови ,
Прошептав:" Живи "!
А она белой чайкой в небо и на покой,
Да! Так любит, что укрывает его рукой
И запомнит себя с чужими, но не такой,
Обратясь рекой...