Ёжик чота загрипповал. Глюки накатывали один за другим. То иму Нобеля вручали, то отбирали обратно. Вопщем чопопало, как обычно. Воопще жисть ёжика и так была, как яркий цветной комикс, разрисованный Дали. Дорисовывал Босх. Соавтары, йолке, нашлись. "Чхи на васъ усех", - подумал ёж и расчихалсо. Затем заснул. И видит во сне моск свой. Микробы тама с лопатками примостились, типа мосты возводят в параллельное измеренье, штоп моск евойный втихамолку себе на память умыкнуть /опыты штоп ставить/. А пакашта сваи зарывают. Ёжик, понятнае дело, возмутилсо сей самодеятельностью и загасил ихъ упсой в святой водичке растворённой. Ага, самый действенный способ, если не считать хорошей порцьи хорошего коньяка на ночь /фигня и стёб - не пьёт ёжик коньяк/. Проснулсо патома.
- Фигасе, башка болит. Немудренно - весь моск разрыт, надо бы ямки закопать штоле... А и ладно. Сойдёт. Где наша не пропадала. И там пропадала. И здесь будет.
Наглоталсо колёс полезных и дальше дрыхнет. А што иму сниццо будит, однаму Дали с Босхом ведомо. Грипп мало кого щадит. Ёжик не исключенье из правил /брешет, канешн/.
Приезжайте к нам в Ломаты, тьху, в Ломату... та нетжы в Алмату или кактамъ. Лучшие вирусы гриппа на самый взыскатильный/изысканный фкус! Нипажалеете. Чотам жалеть-та, поздн уже будедт. Иная дизнь. Иной путь. Вечная готика. Вечный сон.