Вышел в поле, сел и плачу –
что творится – полный штиль.
Поле выглядит иначе
на десятки, сотни миль.
Ни косилки, ни комбайна,
не кричат перепела.
Солнце – вира, тучи – майна,
ни намека на дела.
Борщевик – хозяин поля
и в довесок ко всему,
лета неприглядный колер
будет в унисон ему.
Ангел мой мне с тихим вздохом
сзади шепчет: «Не горюй.
В эту смутную эпоху
ещё будет суп с горохом –
я те точно говорю!»