По миру бредёт пилигрим,
Холодом и зноем палим.
Утешения нет ни в чём,
Дорога теперь его дом.
Куда бы не шёл и не плыл,
И как бы раним он не был,
Бродяга смирением дышит,
Плача никто не услышит.
Чувства все глубоко скрыты,
А вечность всегда открыта.
Душа облита слезами,
Но то не видим мы с вами.
Нет у него ничего, что б украсть,
Иль позабавится над ним всласть.
Да и что можно отнять у того,
Кому не дорого ничего.
Что было дорого, того уж нет.
И не нужен ему ваш совет.
Люди отныне малого стоят,
Душу свою им не откроет.
И только таких же, как сам,
Заметит он по их глазам.
Тех кто способен понять, принять,
А не отвергнуть и оплевать.
Сколько всяких ходит по миру.
Даже когда живут в квартирах,
Нутро их закрыто для многих,
Тем более для всех далёких.
Глаза их открыты - всё видят,
Сами никого не обидят.
Но и их трогать не надо,
Общению пустому не рады.
Делает каждый своё дело.
Для них мало значит их тело.
Люди пусть живут, как умеют.
Они в их души лезть не смеют.
И не станут, поскольку не живы,
Им этот мир кажется лживым.
Менять его точно не будут.
Однажды уснут, и их забудут.
. . . . . . . . . . .
Не осуждайте, помогите.
Или просто мимо пройдите.
09.2020