Укатился день за край земли,
белой птицей окунулся в море,
в золото бегущего прибоя,
с виноградной косточкой внутри.
И качнулось резко,
за предел света,
огранённого в бокале,
все, чего не сделал,
а хотел,
все, чего для счастья не хватало.
Дней осталось бесконечно мало
в бесконечном списке малых дел…
09.07