Размагниченный внутренний компас
В океане, где нет маяков,
Как прибор, измеряющий возраст -
Направление, тяжесть шагов...
Барахлит от бессилия стрелка,
И вся жизнь - на сто вёрст позади:
Нет конструктора, старого велика...
Здесь стоишь, нелюбим, нелюдим.
А поодаль - какие-то танцы
В потерявшей оттенок грезе,
И зловеще глядят иностранцы
С заголовков вчерашних газет.
За спокойствием - суетный трепет,
Да глаза благосклонны вину.
Ветер листья черёмухи треплет.
Сны глодают небес тишину.