И всю жизнь мне поэтом быть бы хотелось:
Чтобы мысль летелась,
Чтобы сердце свербелось.
Разгребая незримых оттенков опрелость,
Выносить из зла серость,
Видеть сквозь ладность, леность…
Или чувств ставить силу важней осуждений?
Порождать мудрость знаний,
Исходом восстания.
И в прекрасном безумии видеть решение,
Что есть мне заверение
Длить правое движение.
Но не так, как разрушен покой самотеком:
Моим недочетом,
Моим гневным оком…
Так бы искры пускать можно вниз на врага,
Он же в зеркале жив,
Ждёт твой путь в облака,
Из сколоченных брёвен что плот, что изба.
Выбираешь ли землю,
Ли вод простраствА?
Только разница есть в том, кто автор пути:
Словит красную линию
В славе «найти»?
Пописал этим матом, и снова пошёл.
Разрулил против течи
И ветер нашёл.
Эта дверь будет номером мечена вечно.
Кузни виден дымок:
«Отливай линзы, Док».