Пишу я стих, он не о сказке,
Как написал одной Армянке,
И живет она в достатке,
И с ней все хорошо, в порядке,
И с ней все хорошо, отлично,
Она скромна, и не публична,
Она чиста, и специфична,
Она мила, ей не привычно,
Ей не привычно писать мне,
Но этот стих, лишь о тебе,
Мы познакомились в игре,
Она болтушка, не во сне,
Болтает, много говорит,
И я туплю, она тупит,
И я молчу, она молчит,
Ведь работа убежит
И убеждаюсь снова я,
Она наивна и добра,
Не влюблялась никогда,
Но странно почему одна,
Она обидчива, глупа,
И временами катится слеза,
Но сильна она, сильна,
Держит все в себе, сполна,
Держит все в себе молчит,
А душа внутри кричит,
И внутри она бурлит,
Кровь горячая кипит,
Ночь послушает, простит,
И трек в наушниках бежит,
Пока ей больно, она грустит,
Но станет легче и поспит.