Мама, я влюбилась в дурака. Потому что он подходит под
кровоточащие раны по бокам, что спиралью заползают под живот.
Потому что он закрыл провал в человеческом моём неплотном шве,
с ним я восхитительно жива, а не как всегда – живой мертвец
Потому что г;ловы не ждут, пока я по ним – и прямо в рай,
а его макушка – тут как тут, если нужно – смело наступай.
Потому что он понятен, как вода, предсказуем, словно скверный стих,
потому что он сказал «всегда», когда речь зашла о нас двоих
Мама, я влюбилась в дурака. Его мысли, планы – плоть и кровь:
равнодушен к экскурсам в века, понимает еблю и любовь,
словно нечто общее, одно. И цветов не дарит мне, увы -
он пожрать приносит и вино, с ним я чую запахи травы,
запахи асфальта и машин, толщу жизни щупаю, как ткань,
он не сложит изощренной лжи и не бросит едкое «отстань»
Мама, я влюбилась в дурака. Мне плевать, что люди говорят,
потому что с ним я так легка, словно не жила сто раз подряд