Вот говорят: "Прошло немало лет..."
Года, они всегда летят, как птицы.
Промчался птицей розовой рассвет,
День золотой опять в окно стучится.
А там закат багряный, птица-жар,
Крылом уж машет и зовёт ночную...
Летят года, птиц разноцветных дар,
Сплетаясь в нашей жизни нить живую.
Мы можем этот дивный дар принять,
Беречь и украшать делами.
А сколько было птиц? Не сосчитать.
Их стаи так легко кружат над нами.
Утихнет день за голубым холмом,
Чтоб завтра с новым днём нам повстречаться.
Закат пурпурный вдруг взмахнёт крылом
И обернётся синей птицей счастья.