От чего меня творчество не спасает,
Хоть прилюдно смолчалась?
Избегаю я обоюдного
И всякого диалога.
После, одна, как медная чаша,
Долго мой звон чернила мажет
И проливает на стол. Там же
Конкретное, важное,
Без смешков -
Ничто так не искренне,
Как листок.
Это от слов моих отпечатки :
Если на слух их не задержать -
Перевернутся в памяти -
То таким способом каждое слово
Может сейчас быть и после раздаться.
Если прочтут, то поймут ли?
Не верно так утверждать, на всех обобщая.
Найдётся, надеюсь, такой человек,
Который захочет и ему то понравится.
Я хочу делать сотни стихам
Особенных рифм,
Ритм подобрать под сердце
И полностью в них уйти.