День, как тягучая смола,
По жёлтой чешуе ствола,
Оставив след прозрачный, тонкий,
Стекает в ржавую воронку.
На дне её чудной узор,
Какой-то жук и мелкий сор,
И час закатный золотой
Застыл на дне воронки той.
На что пойдет смолистый дар?
На канифоль? На скипидар?
А может превратится в мазь?
Или стечёт сквозь дыры в грязь?
Июль, томящийся в жаре,
Застынет каплей в янтаре,
Однажды чья-нибудь рука
Его достанет из песка.
Там с ископаемым жуком,
Соринок мелких островком
Июля вечер золотой
Мелькнёт оранжевой чертой.