Плачет от одиночества моя мама,
Плачу от одиночества я,
Каждый в своей квартире.
Ей – 88, мне – 54.
Мы никому не нужны
И живем на краю нужды.
Потом она говорит – спокойно,
Займемся бытовыми делами,
Ты стирай, а я помою плиту,
И я стираю рубашку, истертую чужими телами,
И без зарницы, чего я здесь плету.
А когда мама домоет,
Я вытащу и выкину помои.
Так глядишь, и день пройдет,
Есть еще несколько хитростей –
Сходить в магазин,
Впустую прогуляться на рынок.
Или в ожидании долгих зим
Читать по очереди Бернса отрывок.
Но мы не сдаемся, плевать на года.
По крайней мере, моя мама – никогда.