У души есть книжка записная,
Куда вносятся поступки и слова,
Где фиксируются те, кого теряем...
Есть чернила - значит, и душа - жива!
В подразделе не зашитых шрамов
Алым цветом, выжатым из вен,
Текст размытый: "Жизненная драма"...
И "эстетика" обшарпанная стен.
Здесь хранятся залежи-обиды -
Килограммы пыли на плечах.
Ярлыки, что нитками прошиты,
Торбочки, в которых дремлет страх.
Под комодом с дверцею скрипящей
Двух коробок безымянный склеп:
Что там есть по сути настоящей?
Разве это мой "духовный хлеб"?
Суета. Банальные измены.
Хамство недалёкого клубки.
Разве можно их назвать бесценным
"Наполнителем" моей судьбы-реки?
Нет, конечно. Это пепел просто
От сожжённых прежних передряг.
Из-под холмиков забытого погоста -
Колкости врунов и вечных скряг.
Распухает записная книжка,
С каждым днём всё меньше места в ней...
Нет уж! Хватит! Ибо это - слишком!
Прекращаю празднество теней!
Вырываю с рыжими листами
Боль, что ржавчиной по скобам: тут и там.
Время есть ещё менять местами
Истину и "мыльный Instagram".
Что же делать с кипами бумаги?
Может, сжечь? Делов-то полчаса...
Нет, нельзя! Там в каждом слове - знаки,
В каждой строчке - чьи-то голоса.
Лучше будет, становясь мудрее,
Чуть придерживая лошадей своих,
Стать спасением... и чьей-то панацеей,
В книжках "не мелькая" у других...