трижды дёргаю за пакетик гринфилда с бергамотом:
вот он, ритуал чаепития из провинции,
который дефилирует блистательно, как по нотам, —
перед гостем нельзя облажаться или провиниться.
можно перед собой, и я неустанно лажаю,
дергая за пакетик дважды, единожды,
словно желаю добиться ответной жалости,
но желания — сахар в кипятке, тающий среди нужды.
а просьбы о помощи... да где они виданы?
каждому известна истина: пройдёт само.
из всей фигни, признаюсь, самая обидная,
что мне в принципе не нравится бергамот.