* * *
К счастью, несчастью ли – это закончится скоро -
спеты все песни и выпито наше вино,
и утомленность от баек, побасенок, хора,
и залетают осенние звёзды в окно.
Странно стоять на мосту над бегущей водою,
глупо вступать в разговоры о том и о сём,
бабочкой стало, что было виной и бедою,
расшифровалось, что в детстве шепталось ручьём.
Слышишь, родная, со всеми я нынче в расчёте,
всё, что Господь подсказал, я уже написал,
вздох твой – в строке, в пианиссимо сыгранной ноте,
воздух февральский в нелепой судьбе отмерцал.
Мальчик седеющий - радуюсь ветру июля,
зная, что он прикасается к коже твоей.
Мудрости нету, открытья мелькнули, кольнули,
где ты, кукушка? а ты, шалопай – соловей ?
Вечер - в мозаику мира, в оттенок эпохи,
соприкоснулись пылинки, галактик края.
всё-таки солнце и счастье в задержанном вздохе,
пусть не стыкуются правды - твоя и моя.
25 июля 12