Говорят, что поутру
завтра рано я умру.
Ну и чёрт с ним! Что с того?
Все умрём и всё равно.
Упадём в дубовый гроб,
и в могилках у ворот
будем видеть свои сны
в жарком трепете весны.
Ну умрём, а что потом?
Стлеем, стухнем и сгниём.
Станем пищей для червей,
станем домом для мышей.
Будем мушек размножать
и костями громыхать.
Через сотню добрых лет
будет голенький скелет.
И не будет страшных рож,
и взрастёт над нами рожь.
Не улыбка, не привет,
и как славно, что их нет.
Лишь с собою сам один -
самовластный господин.
Пролежишь хоть тыщу лет -
сохронившийся скелет.
Будешь мыслить о былом,
о забытом дорогом,
о великом, о святом,
об умершем и живом.
Но однажды над тобой
кто-то с пьяной головой,
и без дум и на беду,
спустит долгую нужду.
Вячеслав Кромский
13.07.2021