Жизнь, как стекло с налипшей пылью.
Его отмоешь, видно всё отчётливо, до боли.
Но вскоре вновь она ложится,
Вы спросите: - «что боль?»
- Да, вперемежку с пылью,
Чтобы затуманить взоры к горизонту поля.
Ведь только памятник всё время на своём стоит.
А мы, меняем слово, дело по-другому.
А если мы меняемся,
Тогда не для других, а для души,
Меняем мы свою основу.
В истоках всех преград и убеждений всех границ,
Есть сила воспитания восприятий.
Привитых нам давно понятий
И часто, горьким опытом представленных обид.
Что интересно, чем дольше человек в гостях у сказки,
Тем тяга меньше возвращаться в дом.
С его реальностью и кубатурой тесноты пространства
И многого того, что накопилось в нём.
Не забываем, вечность сказки под вопросом,
Хотя и очаровывая, ворожит.
И возвращаясь в лоно собственных пенатов,
Не забываем, уж такая непростая наша жизнь.
А по сему, настаивая на своём,
Ингредиенты соблюдаем чётче, чтобы не перебродить.
А если быть совсем уж точным:
Свои, чужие раны, не стоит изощрённо бередить.
В сей хаотичности несовершенных строк,
Не всё так явно на поверхности открыто,
Но дока опытный, нырнув дельфином в глубину,
Отыщет для себя и смысл и чувственный резон пиита.
В. Антоненко