Письма,письма, скопища бумажные,
В каждом — неутертая слеза.
Ведь обидно, что словами важными
Врем, друг другу глЯдя мы в глаза.
И летят слова надеждой белою,
Паутиной чёрною закрутив в кольце,
И в обманном шепоте стали жарки телом мы,
Хоть маячит Правда вдалеке!
Мы ее совсем, совсем не слушаем,
Кто же хочет грубой правды боль принять?
И не врать не можем мы,
Зачерствели душами,
И, глаза закрыв, опять ... продолжаем врать.