Где вы нашей России, астрологи,
Подскажите пути всей стране,
И дороги судьбы, гинекологи,
Разродите на славу земле.
Замолчали земные астрологи,
Не тревожит их брат-журналист,
На экранах одни политологи
Рассуждают, что путь наш тернист.
Где-то спит на земле обетованной
Наш провидец дороги во тьме,
И молчит о судьбе уготованной,
Словно сам он себе на уме.
Тут леса вырубают зеленые,
Травят реки мазутом, дерьмом,
И толкают нам речи мудреные –
Про токсичный природный синдром.
А мужик-бизнесмен называемый
Олигархом присосан к кишке,
Он глистами теперь уважаемый,
Прицепленными к нефте-игле.
Где провидец и средство народное,
Глистогонить пора весь бомонд,
Чтобы это дерьмо земноводное
Деньги снова вернуло в народ.