Не стихи – маета. Муза спит во дворе:
Тесно женщине пьяной в моей конуре.
На столе кавардак, он – прекрасен.
(У поэта всегда на столе кавардак.)
Кто-то скажет: «Дурак». Ну, а я не дурак.
Я рассержен и очень опасен.
В подкидного со мною играет сентябрь,
(Мне не надо побед, вдохновенья хотя б...
Пусть оно нынче ночью приснится.)
Вновь влюбиться хочу – я такой же, как все,
Убегаю в закат по вечерней росе,
Чтобы утром с рассвета свалиться.
Отцветает любовь. (Расцветает душа.)
Наплевать, что в карманах теперь ни гроша...
Но смогу ли, оставшись без денег
Людям всем угодить – и своим, и чужим,
Уезжая из общего в строгий режим
По дороге смертей и рождений...
Пахнет рыком овчарок мой утренний сон –
Он от лая людей лаем псов обнесён:
Разве в жизни такое бывает?
Не хочу под откос! Вздрогну, дёрну стоп-кран!
Смерть потащит во гроб, жизнь метнёт на диван,
Но похоже, что жизнь побеждает...
Белый голубь, как флаг на тюремном окне.
За решёткою зэк улыбается мне –
Произносит какие-то фразы...
Никого не боюсь, ничего не боясь,
Я душою чистейшею тыкаюсь в грязь –
Все мы, смертные, вышли из грязи