* * *
Осенний день.
Туман роняет тихо слёзы
на землю влажную,
прикрытую листвой.
И мнится мне загадочная тень.
Она туманна, словно грёзы,
минуту каждую
плетётся вслед за мной.
Несбывшееся вновь меня манит
и властно требует: «Прости!
Нарушь нелепое молчанье!»
И память скорбная мучительно болит.
Как будто можно прошлые грехи
исправить поздним покаяньем!
Осенние размышления
Холста обрывками туман
Повис на лапах ;лей,
Но это осени обман:
За ним летят метели.
В промозглый январский вечер
Закружится вихрями снег.
Благословляет ветер
Его беспокойный бег.
Затем февральская вьюга
Смешает землю и небо...
А мы потеряем друг друга,
И был – и будто он не был.
Но как бы ни злилась зима
И ни пугала бы вьюгами,
А в марте уйти пора –
Не быть ей весне подругой.
Весенний солнечный лучик
Растопит обиды и боли,
И первый робкий подснежник
Восстанет из зимней неволи.
А ветер уснёт – шаловливый мальчик,
Растает снежок на склоне,
И трепетный солнечный зайчик
Согреет мои ладони.
Реквием
Ушедшим поэтам
Уходят любившие, уходят любимые,
Уходят нежданно, уходят в незримое,
Недописавшие, недолюбившие,
Но все – уже бывшие, бывшие, бывшие...
Уходят поэты, в жизнь страстно влюблённые,
Уходят, навечно стихом опалённые,
Добро воспевавшие, но неотжившие,
Без них и мы были бы словно нежившие.
Они не уходят. Они остаются
И в памяти нашей живут, не сдаются.
Не от того ли светлы наши души:
Они проросли в нас любовью. Послушай!
Послушай!
Они возвращаются –
То дождиком летним с неба срываются,
То ласковым ветром коснутся щеки
И будут со мной до последней строки.