Движенья рыбака совсем просты:
поймалась рыбка – удочка взлетает.
Мне видно лишь мерцание блесны
и что добыча вновь не золотая.
Его, наверно, ждёт старуха в дом,
готовит борщ, приправленный сметаной,
передвигаясь медленно, с трудом
походкою утиною и странно
подёргивая белой головой,
корыто тащит к бане на приступок
и думает: "А мой-то, ныне, мой,
собрав оклунок, в утро канул, глупый".
И так проходят дни, за годом год,
житьё двоих ни шатко и ни валко.
Куда идёт, зачем туда идёт,
в сопровожденьи чаячьего гвалта?
У берега шевелится вода,
цветёт шиповник, цвет летит на щебень.
Он знает, что, пожалуй, никогда
не выловит обманщицы волшебной.
Но за спиной – навязший пресный быт
чуть теплится и вовсе догорает.
А море – невозможно не любить
за обещанье призрачного рая…
17.07.2021.