Мой календарь худеет с каждым днём,
всё меньше красных дат, всё больше горьких.
Ещё один ушёл за окаём,
скатившись рыжим мячиком под горку.
Друзья уходят, как-то невзначай,
и чай всё чаще пьёшь совсем остывшим,
и слышишь, как вздыхает по ночам,
уставший Бог... а он тебя не слышит.
Дыру опять забыла залатать,
с сестрой уже не виделась три года.
Когда-то я во сне могла летать,
теперь и там нелётная погода…
От пуда соли – горсть на дне мешка,
от радости остался смех, сквозь слёзы,
и до сих пор не вынуть мне никак
из памяти, застрявшую занозой,
обиду на дождливую судьбу.
За детство, где глаза на мокром месте.
И в сотый раз командую: «Забудь!»
Но как забудешь, если это весит
по более, чем соли целый пуд.
Я всех за всё давно уже простила,
не зря же так стремительно растут
деревья, что когда-то посадила.
Сосна достала кроной до небес,
на тридцать лет состарилась берёза,
но до сих пор ещё на мамин крест
роняет по весне девчачьи слёзы.