Уже готовы к старту 4 участника. Присоединяйтесь.
+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Добрый день, дорогие авторы-читатели.
Небольшая площадка «Ланцелот» http://stihi.ru/avtor/jvanez и её ведущий Гай Юльевич http://stihi.ru/avtor/yuliewitch объявляет, что скоро, скорее всего в следующую субботу 24 июля, начинает конкурс «Три плюс два».
Цель конкурса: держать себя в поэтической форме. Конкурс – это стимул не расслабляться и попробовать выдать на-гора что-то стоящее.
Утром в субботу выставляется две темы и до вечера третьей субботы время для написание шЫдевра. Например, 24.07 - темы, а 7 августа сдаём работы.
Стихи анонимно высылаются в Личку ведущему http://stihi.ru/avtor/yuliewitch.
Затем до 17 ч среды (например, 11 августа), следующей за третьей субботой выставление участниками оценок на стихи конкурсантов и написание рецензий, обосновывающих выставленные оценки.
С 17 ч той среды до 22 ч четверга после снятия «масок» дискуссия по оценкам, где возможно изменение оценок теми, кто их выставил, если рецензенты сочтут доводы убедительными.
Вторая пятница подведение итогов и отдых до следующего старта очередного конкурса утром в четвёртую субботу (которая теперь становится первой для нового тура конкурса). Если стихов будет много, подумаем, как продлить время на их оценку.
Пишем 1-2 стиха на каждую тему. Можно ограничиться одной из двух тем, если вторая тема не зацепила.
Оценок намечается выставлять 3 от 5 до 9 баллов по таким критериям.
1) идейная составляющая (соответствие теме, оригинальность трактовки).
2) художественные достоинства (интересный сюжет, образность, метафоры, аллегория и проч.),
3) техника (рифмы, ритмика, грамматика)
Потенциальные участники, желающие, чтобы здесь появились его стихи, присылайте мне в личку http://stihi.ru/avtor/yuliewitch.
НАГРАДОЙ ПОБЕДИТЕЛЯМ КАЖДОГО КОНКУРСА - ПУБЛИКАЦИЯ СТИХОВ-ПОБЕДИТЕЛЕЙ НА ГЛАВНОЙ СТРАНИЦЕ СТИХИРЫ
Итак стихи:
«И чай душист, и вересковый мёд»
Фима Жиганец http://stihi.ru/avtor/fimasid
И чай душист, и вересковый мёд
Так густо на ржаной ломоть ложится,
И домовой по имени Семён
Невозмутим, как мастер джиу-джитсу,
И нам с женою некуда спешить;
Наш домовой лакает молоко и,
Суровый, словно маршал Чан Кайши,
Сидит на страже нашего покоя.
Мы точно знаем: если припечёт,
Он бросит в бой фольклорные народы
За этот независимый клочок
Трёхкомнатного Острова Свободы.
Их много тут: в поддёвках, в картузАх,
В сафьяновых сапожках, в лапоточках…
Мы обожаем наших партизан,
Они нас терпят – в основном за то, что
Мы им выносим мусор по утрам,
Читаем внуку Носова и Милна
И не впускаем в дом тот стыд и срам,
Которые всё так же правят миром.
29 ноября 2012, ночь
.
.
Киношное
Татьяна Шкодина 2 http://stihi.ru/2020/08/29/379
Героини прославленных фильмов живее тех,
Кто остался за кадром, о большем желать не смея...
Если жизнь – это фильм, то мечтать о ролях не грех.
И она размечталась, хотя далеко не фея.
Режиссёр разленился, с небес не следит за ней…
А сценарий бездарный! Одна суета и скука.
У соседей иначе. Шекспировский взрыв страстей,
Хоть пропойца сосед, а жена его потаскуха.
Там, у них за стеной звон посуды и женский плач.
Настоящий Отелло – того и гляди задушит.
…У неё – опускаются руки от неудач,
В океане тоски ни клочка вожделенной суши.
Два разрушенных брака. Осталось «работа – дом».
В эпизодах случайные связи, и те недолго.
…А сегодня гроза, за окном барабанит гром.
Ей бы стать Катериной. И вот она рядом – Волга.
Бесконечными дублями мимо несутся дни,
Извивается плёнка. Отснять бы всю жизнь сначала…
…Режиссёр наливает ей водки: «Забей, глотни.
Я и сам не в восторге от этого сериала.»
.
.
Ничего личного
Светлана Валина http://stihi.ru/2021/01/21/7374
Дружище Боб, мой славный, верный Боб!
С тобой мы вместе съели столько соли!
А сколько раз, пустив коней в галоп,
В два счета уходили от погони.
Случалось, что последним сухарем
Делились мы, глотком последним виски…
Четыре года мы с тобой вдвоем
Торчим у копов в самых «черных» списках...
Мне жаль до слез, что так пошли дела,
Что планы так бездарно провалились…
Гнедая пала, Боливар устал...
Боб, извини… Но это только бизнес.
По мотивам новеллы О’Генри «Дороги, которые мы выбираем»
.
.
Последний сон Микеланджело
Трунова Вероника http://stihi.ru/2020/11/17/7208
Демоны несбыточного рая
С грустными оленьими глазами,
Сквозь февраль* тревожно прорастая,
Расправляют огненное знамя.
Жизнь прошла. Душа и руки в шрамах.
Лишь во сне, сомнения не зная,
Под резцом моим каррарский мрамор
Ангелов на волю выпускает.
* Микеланджело умер 18 февраля 1564 года
.
.
Aim sorry! освобождение от абьюза
Майя Ян http://stihi.ru/2020/12/08/7856
Не впадай в зависимость любви,
Будь сильнее всех токсичных связей!
Всё, что вниз так тянет - разорви!
Не позволь развиться метастазе!
Не топчись в абьюзе - уходи!
Хватит слёзы лить о невозможном!
Женщину в душе своей буди,
Поддаваться глупо чувствам ложным!
Ты одна такая у себя,
Разбуди мечты свои и цели!
Лишнее без жалости рубя...
Вдруг вздохнёшь, воскликнув:"Неужели!"
Станет в самом деле легче жить,
Лягут стройно в мыслях парадигмы.
И абьюз не будет тяготит,
Тот сценарий в прошлом и отыгран.
С плеч гора, свободу ощутив,
Ты счастливой точно станешь вскоре!
Всё, что было в прошлом - просто миф,
С ним не по пути уже... Aim sorry!
.
.
Смерть мгновенья на крошечном снимке...
Рь Голод http://stihi.ru/2020/09/06/5337
Смерть мгновенья на крошечном снимке,
На шуршащем в ладони листе,
Это сердце поёт по-старинке,
Это счастье нигде и везде.
Всех мгновений могилы родные
Обхожу и касаюсь рукой,
До свиданья, мои дорогие,
И в ответ мне: живи, дорогой.
.
.
Моя стихия небо
Людмила Вяткина http://stihi.ru/2020/04/26/1387
Ключи на стол. Такси, аэроПОРТ.
Прощальный взгляд назад из-под ладони.
Мой выбор – небо, парашютный спорт.
Поступок не типичный для тихони.
Всегда тебе заглядывала в рот,
Страдала, если глянешь с укоризной.
Всё изменил свободный тот полёт,
Я не вернусь к привычной серой ЖИЗНИ.
День судьбоносный ярок до сих пор:
Вдруг ощутив души порыв мятежный,
Шагнула безбоязненно в простор,
Из тесноты – в лазоревую НЕЖНОСТЬ.
Моих восторгов ты не разделял,
В пути дальнейшем разный выпал жребий:
Ты прагматичен, твой удел – земля,
Моя судьба, моя стихия – небо.
.
.
Я забуду тебя, как зонтик
Милена Тамми http://stihi.ru/2018/02/20/773
Я забуду тебя, как зонтик,
Как перчатки или ключи,
Ты такой же, каких есть сотни...
Встреч не будет. И не ищи.
Всё давно уже устоялось,
Год за годом несутся вскач,
Принимаю уже как данность,
И вничью сыгран этот матч.
Я сюда не вернусь обратно,
Есть родные, для них мне жить,
То, что было, теперь мне странно...
Я сумею тебя забыть.
.
.
Час делита
Ларина Елена http://stihi.ru/2018/01/23/219
Гравитация снова меняет свои законы -
неспокойно и в макро- и в микро- и в наномире,
свет летит ниоткуда, ни плена не зная ни тлена
и ему безразлично волна он или частица.
- Ну и как там теперь развиваются наши клоны?
Так же ловят руками сигналы от нас в эфире?
А себя называют хозяевами Вселенной?
Говорят, на планете Земля им уже не сидится?
Да, всё делят не принадлежащую им природу.
Не найдя единства, неистово ищут разность.
Сбой в программе. Болезнь губительна и заразна
и отсюда схватки культур, религий, народов.
Эти схватки бесплодны, от них не бывает родов,
что ж, поставим им прочерк в графе «целесообразность»?
Голосуют зеленые дружно, их лапки липки,
в их глазах - доброта, им неведомы страсти Линча.
Всё для общего блага, всё очень гуманно и тонко -
лишь чуть-чуть передвинута будет земная орбита,
но, как раз в этот миг Паганини коснется скрипки
и, закончив Мадонну, отложит кисти Да Винчи
и твой сын принесет тебе в дом чуть живого котенка...
И застынет рука, отдаляя наш час «делита».
.
.
сволочи
Наталья Возжаева http://stihi.ru/2020/08/23/5332
Грозный город. Ливневая струнность.
В горной речке–красная вода.
Ты мне подарил седую юность,
Мне теперь и старость не беда.
На полу раздолбанной маршрутки
Места и двуногим-то впритык.
Погоди, водила, скину куртку.
У войны совсем не бабий лик.
Крошево от гусеничных траков,
Небо нашпиговано свинцом.
У войны лицо моей собаки.
Нет, не морда. Именно лицо.
Помнишь знойный зуд мушиных сонмищ?
Помнишь трупов бурые кули?
Ты же ни черта потом не вспомнишь,
Кроме пса, сидящего в пыли.
Я тогда ещё умела плакать.
После ссохлось всё, как солончак.
Места не хватило для собаки.
Крови было мало сволочам.
Ты, господь, нас вёл до Малгобека,
Дальше сами, дальше – на авось.
Живы. Но с глазами человека
В сгустке сердца поселился пёс.
Жить конечно можно, только нечем.
Бог, да совесть – тот ещё балласт.
Ты поймёшь, что мир бесчеловечен,
Предавая тех, кто не предаст.
.
.
Мне был обещан снег...
Лазоревка http://stihi.ru/2020/02/04/4601
Мне был обещан снег, и я ждала,
посуду убирая со стола,
сметая крошки старою тряпицей;
но минул день, за ним пошёл другой,
зима была бесцветной и скупой,
и оставалось только отступиться
и перестать смотреть в белёсый мрак,
кормить кота, оглаживать собак,
мириться с ежедневною рутиной,
листать тетрадь, терзая словари,
вздыхать над книжной жизнью Бовари…
привычная домашняя картина.
Но стал февраль, как идол, на порог,
и замело от неба до дорог,
и город стал подобен лазарету,
где сколько ни саднила бы душа,
идёшь в бинтах метельных, не спеша
на свет его и всем молчишь об этом.
.
.
Муэдзин
Наталья Матвеева 5 http://stihi.ru/2020/11/25/9193
Я долго недолюбливал чужбину,
где от саманов пахло требухой,
где туча на закате гнула спину,
как будто буйвол шёл на водопой.
Не понимал я песен и обрядов,
не принимал на веру всякий жест.
И не скажу, что были очень рады
мне чужеземцы, жившие окрест.
В табачной лавке пахло керосином,
а в женских склянках царствовал сандал.
Протяжный крик слепого муэдзина
в окно, как шар бильярдный залетал.
Ни свой я, ни чужой - всё как-то между…
Казалось, зыбкий жизненный бархан
уходит из-под ног. Одна надежда
была на бегство.
Жёлтый чемодан
поглядывал пытливо с антресоли -
в него я сны уже упаковал,
с бессонницей сдружившись поневоле.
Гудел призывно Северный вокзал,
а я всё медлил, медлил, ждал чего-то,
ходил на службу, пил на посошок,
но посошок не сдвинул ни на йоту
мой переезд в родительский Торжок.
Как будто я прирос уже ступнями
к песочной пыли сбитых мостовых.
И перистые плыли оригами,
не признавая гаваней иных.
Держали камни, шумные базары,
и я /в седьмом колене христианин/
нетрезвый под раскидистой чинарой
драл горло, как последний муэдзин.
.
.