За грохотом событий маловажных,
за пеленой рутинной суеты,
ошеломлённый, он поймёт однажды,
что ни любви не зрел, ни красоты.
Что смыслы главные гниют в кювете,
что пахнут пустотой его дела,
что, торопясь, девчонку не заметил,
которая единственной была.
Что будто лист, гонимый шквальным ветром,
летел бесцельно свалок посреди.
Что до черты осталось двадцать метров,
а он всё думал, — счастье впереди.
Как пьяный пассажир в пустом вагоне,
которого обходчик разбудил,
он понял, наконец-то, что не понял,
зачем в мир этот грешный приходил…
18 июля 2021