А пока я стихи писал,
Прошуршал, залетая в зал
И порхал он подле меня,
В полдень жаркого этого дня!
Словно в клетке метался он
Между рам нежилых окон,
В дальней комнате щель ища,
Несвободою трепеща -
Что ты маешься, воробей,
Так лети же туда скорей,
Где просторны твои небеса
И июльские чудеса