По пыльной дороге босая тихо шла,
Избитая судьбой, растерзанная ложью —
то шла любовь… Свой крест она несла,
Она брела в обитель божью.
А вдоль дороги рощица стоит,
Берёзки гнутся пошептаться.
И не было среди листвы
Кто не хотел бы к ней прижаться
На этот косогор. В крови вся, в синяках,
Затравленная шла она — разбиты ноги,
еле шевелятся.
И на дрожащих от усталости руках
Лежала боль, что унесла с собою...
На голове платок, забрызганный в крови.
В ступнях КОЛЮЧКА боль преумножает.
И если кто-то вдруг ей выкрикнет: «Живи!!!»,
Она с ухмылкой обернётся, а в глазах — нет,
я уже распята.
И если в новый день окрасится заря,
И лучик солнца землю обогреет —
Нет, не придёт, она теперь ничья,
протяжный стон её не разумеет
Свой век. Среди слепых и эгоистов отжила,
её пинали, били, просто издевались.
По тоненькой тропе босая тихо шла
Прекрасная любовь… распятая нещадно.
И всё же шла, и думала: а может, не конец,
и вот за поворотом пригожусь я.
Поймут они — что сделали со мной,
и лучик жизни получу я вновь.
А.С. 14.10.15