Никогда ещё румянец
Не касался смуглой кожи…
Он – совсем как итальянец…
Чем-то на него похожий…
Милым Другом называла,
Начитавшись Мопассана…
Обняла бы, заласкала,
Но как будто опасалась…
Глаз зелёных тёмный омут
И усов пшеничных крылья
Доводили до озноба...
До истомы... До бессилия…
Целомудренней весталки…
Ни гетера, ни кокотка…
В душу от чего запала
Ей испанская бородка?
Может сын Микен? Из греков
С лёгкой примесью испанца?
По-испански, он – «эль греко»,
Но с душою итальянца…
И дотронувшись нарочно
До его усов-колечек,
Ей забыть их невозможно…
А в душе пылают свечи…
Удержаться не смогла бы...
Не спасти замкам запрета,
Охраняя девы слабость,
Если молвит: «Prego, Greta…»