***
"Погиб" поэт - давай за это,
слезами делу не помочь
и так от ночи до рассвета,
за тех, кто вышел в эту ночь.
От нелюбви не умираем,
гуляем, пьём - не без грехов!
Обиды на душе стираем
шершавым ластиком стихов.
Бинтуем строчки и аорты,
стихи на плаху - под удар,
но словно кровь, после аборта,
вновь проступает Божий дар.
На берег Стикса, в подземелье
потянется поэтов клин,
мы все умрём не от похмелья,
а от дурных предчувствий. Блин!
***
Русь… От души не отскрести,
бреду нетвёрдою походкой,
готов я этот крест нести,
пока везде торгуют водкой.
Виденье, Муза! Не покинь!
немного пьяного пиита,
но сник мой стихотворный "инь"
и я лечусь от "простатита"...
Я не могу зажечь сердца -
мой слог
стерильностью струится,
стихо дописан до конца...
Что остается? лишь напиться...
***
И бесталанная толпа,
и доктор, с нимбом на затылке,
трубят в початые бутылки,
за упокой... ещё жива -
мечта, окончить жизнь в Париже...
Сойти с ума!
и даже ниже...
туда, где спятил и не смог
остаться молчаливый Бог...