Ты уехала

   
Философствовать  нечего,
чем живу, то пою,
одиноко мне вечером,
грусть-печаль не таю.

Хоть бы грамм, хоть бы гранула
солнца,  пасмурна даль;
лето кончилось, кануло
лето в Лету, а жаль.

И похвастаться нечем мне,
чем живу, то пою,
возле нашей-то  реченьки
в тишине постою.
 
Что ж, здесь часто гуляли мы,
память – жизни добрей:
за туманными далями
нежность канувших дней.

Помнит всё ж шелковица,
к ней под вечер приду,
смех счастливый и лица
наши в лунном саду.

Хор сверчков, звёзд брожение,
шорох ветра в кустах,
всё найдёт отражение,
знаю, в поздних стихах…

Да, сентябрь нас не баловал!
Хоть таи, не таи,
ты сказала: «Устала я
от случайной любви!»

И, простившись, уехала
с дочкой, юркой, как ртуть…
Это ли не помеха ли
радость жизни вернуть?

Что ж, прощай, вспомню плечи я,
взгляд, походку твою,
философствовать нечего,
чем живу – то пою…

28-09-2019