вот встречаются авторы, не распиаренные, скромные, а как пишут!!!
Валентин Твердовский... вот стоит на фото простой мужик, в кепочке, никакого гламура или др. красивеньких излишеств... никакого бахвальства о себе, о своих достижениях и заслугах... даже в интернете нет инфо... вот стоит... а читаешь стихи - удивительная ясность, простота и слог... ну кто он, где он? никто не знает, но стихи изумительные, так пишут настоящие поэты...
Твердовский Валентин - псевдоним.
http://stihi.ru/avtor/siralex
настоящее имя - Алексей Гусаков...
http://stihi.ru/avtor/renegat3
Кони
Кони любят есть траву,
как зеленую халву.
Тихо ржут они ночами, сердце жалобное рвут.
Наскакались под седлом,
выгнув спины на излом.
А сейчас склонили шеи над землей, как над столом.
Кони любят тишину,
но их гонят на войну...
Осторожно между павших прядко слушают Луну.
Где трава позеленей,
вы спросите у коней.
Но они совсем не помнят те места, где нет людей.
Достоевский
завсегда для настоящего
в прошлом выписан пример...
тварь, униженно дрожащая,
пуще всех стремит наверх.
тени серые супружатся
между жизнью и судьбой -
это бесы, бесы кружатся,
уязвлённые тобой.
ты сумел свои чудовища
в книги вечные зашить,
чтобы вызволить сокровища
русской бережной души.
никуда она не денется -
для неё наступит век..
ты меня просил - надеяться,
ты, мой русский человек.
солдат
тяжёлый дым дышал в проёмы,
а он твердил про синеву,
а он писал про окоёмы,
какими виделись ему.
деревья заживо горели,
под борщевик ушли поля,
а он писал про птичьи трели
и брачный танец журавля.
дома задраивали ставни,
как бронекрышки амбразур,
а он бродил, живущим - давний,
всё перепробовав на зуб.
и уходил всё дальше, дальше -
застать нетронутой зари.
он не хотел знать этой фальши,
и настоящий мир творил,
где будет жить и сам когда-то,
нас оставляя без проблем
души последнего солдата,
себя не выдавшего в плен.
сад
вчера закончились таблетки..
она в огонь смотрела зябло, -
как тот дожёвывает ветки
колючих слив и мшелых яблонь.
и неизвестно - как держалась
душа под вязаною кофтой..
одна великая усталость
стыдливой старости неловкой.
круг безтолкового винила
одну и ту же ноту чистил:
она детей похоронила -
и знать других не стала чисел.
когда-нибудь приедут внуки -
ей подождать ещё немного...
она к огню тянула руки -
тепло последнее потрогать.
РУСЬ
без зазрения совести - правы те,
кто мою ненавидит Русь:
не она их учила грамоте,
и, как могут, читают пусть.
разве были бы люди русскими
без туманного колдовства,
с треугольниками бермудскими
не испытывая родства?
что они , эти люди, сверзили
на причалы, из атлантид?
я смотрю по ночам на вензели
над руками кариатид
и, отмеченный в сопричастности,
без зазрения - возгоржусь,
что Земля эта - только в частности,
если в общности - это Русь.
сон
не охочий до чужого -
своего не наживу.
если есть любовь от Бога,
то никак не наяву.
сколь ни вей в пространстве песен -
в храм не вырядишь кабак.
на мою любовь повесят
разложившихся собак.
я любовь перебаюкал,
ей в миру не по себе:
видеть выросшее в брюках,
с сигаретой на губе...
иногда, под небом сонным,
загрузившись тишиной,
я гляжусь лицом оконным
в сон, случившийся со мной.