Теперь все реже я читаю текст бумажный
И также редко на бумаге я пишу.
Использую я интернет продажный
И, как зомбированная, часто в нем сижу.
Но тут я все же захотела почитать,
Знакомые с детства, прекрасные строки,
Известных миру поэтов повспоминать,
И вот в руках очередные томики.
В оглавлении я долго не блуждала
И, нужное найдя, нажала на страницу.
Не поняла. Она мне не отвечала.
Так нажимала раза три. И все без толку.
И вдруг. О, Боги! На что я нажимала?
Здесь кнопок нет. Следы печати лишь в ответ.
Бездушная страница! На что я уповала?
Молчишь? Откроешь после листания секрет.
Должно быть стремительность моя тому виной,
Что быстро так желала я твоих сокровищ.
Теперь мне стало очень стыдно пред тобой.
Прошу прощения! Ты мне их откроешь?
Книги раскрывают тогда свои чертоги,
Когда подходишь к ним спокойно, не торопясь,
Забыв на время суету и все тревоги,
И потихоньку двигаясь, в них растворяясь.
Как быстро к новому все привыкают.
И мил нам интернет своими скоростями.
Нам жалко времени, его так не хватает.
И все ж, когда и что - мы выбираем сами.