По переулкам старого Арбата
Брожу уже который день подряд.
Мне интересно всё: во что одеты,
Куда спешат, что нынче говорят.
Я слышу отзвуки чужих мечтаний,
И в л;ту; канувшие гулкие шаги,
И в толчее бурлящих ожиданий
Хрустальный звон несбывшейся мечты.
Тот пылкий юноша, что был влюблён так страстно,
Сегодня превратился в старика,
Принцесса обратилась вдруг в кухарку,
Романтик – в беспощадного стрелка.
Когда-нибудь, в холодный тихий вечер,
Негаданно, под занавес судьбы,
Придёшь и ты, согбен и неприкаян,
С обломками несбывшейся мечты.
Возьмёшь бокал, произнесёшь негромко,
Как будто жизни подводя итог:
«Я жил, как мог, осталось мне немного,
Ну что ж, уже подходит, видно, срок…»
Последний день, что прожит на земле,
Он самый лучший, трепетно-желанный.
Ах, если знать бы дату его мне!
Увы, как водится, приходит он нежданно.
Хотелось бы прожить без суеты
Мне этот день пронзительно-печальный.
Поговорить с любимыми на ты,
Беспечно, без чрезмерных ожиданий.
Встать до рассвета, среди темноты,
Чтоб встретить утро радостным восторгом,
Испить хрусталь серебряной росы,
Чтоб помнить эту свежесть долго, долго…
В любви своей признаться небесам
И всем богам, что существуют в мире,
Берёзкам, снегопадам и дождям,
Родным и близким и незримой силе.
Успеть увидеться с любимым другом,
Чтоб напоследок накрепко обнять.
Без ложных фраз, без пафоса, натуги,
Слезу смахнув, немного помолчать.
Прощенья попросить, простить самой
Клеветников, соперников, завистниц,
Всем на прощанье счастья пожелать,
Пусть память будет светлой, знайте: слёзы лишни...